"El Balcón" Charles Baudelaire

¡Es de artistas fijar los minutos del gozo

remirando el ayer sumido en tus rodillas!

¿A qué vano buscar encanto langoroso,

de tu cuerpo y tu alma sino en las maravillas?

Es de artistas fijar los minutos del gozo.

Juan Carlos Onetti.

"Hace una quincena o un mes que mi mujer de ahora eligió vivir en otro país. No hubo reproches ni quejas. Ella es dueña de su estómago y de su vagina. ¿Cómo no comprenderla si ambos compartimos casi exclusivamente el hambre?". 

La Insoportable levedad del Ser.

"Se enfadó consigo mismo, pero luego se le ocurrió que en realidad era bastante natural que no supiera qué quería: el hombre nunca puede saber qué debe querer, porque vive sólo una vida y no tiene modo de compararla con sus vidas precedentes ni de enmendarla en sus vidas posteriores. ¿Es mejor estar con Teresa o quedarse solo?
No existe posibilidad alguna de comprobar cuál de las decisiones es la mejor, porque no existe comparación alguna. El hombre lo vive todo a la primera y sin preparación. Como si un actor representase su obra sin ningún tipo de ensayo. Pero ¿qué valor puede tener la vida si el primer ensayo para vivir es ya la vida misma? Por eso la vida parece un boceto. Pero ni siquiera boceto es la palabra precisa, porque un boceto es siempre un borrador de algo, la preparación para un cuadro, mientras que el boceto que es nuestra vida es un boceto para nada, un borrador sin cuadro.
«Einmal ist keinmal», repite Tomás para sí el proverbio alemán. Lo que sólo ocurre una vez es como si no ocurriera nunca. Si el hombre sólo puede vivir una vida es como si no viviera en absoluto."

Milan Kundera.

No hay límite en el cielo.

¿Estás llorando? ¿Por qué? Si la vida, poco a poco, nos va bien, si estamos vivas y aún somos jóvenes.

(L)

Báilame el agua.

         

- Tú siempre esperas gestos, yo palabras... Vivimos en mundos distintos... y dentro de poco, más aún.
-No digas eso…
-Soy realista… El corazón me resbala por las tuberías de este cuarto… ya no hay forma de sacarlo.
-¿Te has vuelto poeta?
-No… lo escribiste tú, hace unos meses... 

Y este, señores, señoras, es el poema final de esta gran película. Les recomiendo que la vean, les recomiendo que lo lean.

Báilame el agua.
Úntame de amor y otras fragancias de tu jardín secreto.
Riégame de especias que dejen mi vida impregnada de tu olor.
Sácame de quicio.
Llévame a pasear atado con una correa que apriete demasiado.
Hazme sufrir.
Aviva las ascuas.
Ponme a secar como un trapo mojado.
No desates las cuerdas hasta que sea tarde.
Sírveme un vaso de agua ardiente y bendita que me queme por dentro, que no sea tuya ni mía, que sea de todos.
Líbrame de mi estigma.
Llámame tonto.
Sacrifica tu aureola.
Perdóname.
Olvida todo lo que haya podido decir hasta ahora.
No me arrastres.
No me asustes.
Vete lejos.
Pero no sueltes mi mano.
Empecemos de nuevo.
Sangra mi labio con sanguijuelas de colores.
Fuma un cigarro para mí.
Traga el humo.
Arréglalo y que no vuelva a estropearse.
Échalo fuera.
Crúzate conmigo en una autopista a cien por hora.
Sueña retorcido.
Sueña feliz, que yo me encargaré de tus enemigos.
Dame la llave de tus oídos.
Toca mis ojos abiertos.
Nota la textura del calor.
Hasta reventar.
Sé yo mismo y no te arrepentirás.
¿Por cuánto te vendes? Regálame a tus ídolos.
Yo te enviaré a los míos.
Píllate los dedos.
Los lameré hasta que no sepan a miel.
Hasta que no dejen de ser miel.
Sal, niega todo y después vuelve.
Te invito a un café.
Caliente claro.
Y sin azúcar. Sin aliento.

Daniel Valdés.

Disfruten.

Sé yo mismo y no te arrepentirás.

"Pero una extraña fuerza me persigue, me dice: tu simplemente vive, tu simplemente escribe."

Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos.Caos. ¿Y tú, por cuánto te vendes?

Fernando Pessoa

En la vida de hoy, el mundo sólo pertenece a los estúpidos, a los insensibles y a los agitados. El derecho a vivir y a triunfar se conquista hoy con los mismos procedimientos con que se conquista el internamiento en un manicomio: la incapacidad de pensar, la amoralidad y la hiperexcitación.

Recuerdos, dicen.

Tampoco basta con tener recuerdos. Hay que saber olvidarlos cuando son muchos, y hay que tener la inmensa paciencia de esperar a que vuelvan. Pues no sirven los recuerdos. Tienen que convertirse en sangre, mirada, gesto;  y cuando ya no tienen nombre, ni se distinguen de nosotros, entonces puede suceder que, en un momento dado, brote de ellas la primera palabra de un verso."

R. M. Rilke.

Pongamos que hablo de... Bukowski.

"La vida era estupenda. Lo único que uno tenía que hacer en ese pequeño mundo suyo era ser escritor o artista o bailarín y quedarse sentado o ir por ahí, inhalando y exhalando, bebiendo vino, simulando que uno sabe qué coño pasa."

Charles Bukowski, escritor de origen alemán que pasó gran parte de su vida en Los Ángeles, donde se trasladó con sus padres cuando era niño. Aquí fue donde intentó, de algún modo, o no, ser reconocido como escritor o al menos trabajar como tal. Lo conseguirá. Fue un prolífico autor, su obra es inmensa, pues, escribiría numerosísimos libros, infinitud de relatos cortos, además de una gran cantidad de poemas, porque sí, sí, señores, Bukowski fue un gran Poeta, además de escritor.

Hoy en día y, desde mi punto de vista, quizá se trate de uno de los mejores escritores de la historia, y como bien dice Ray Loriga en sus escritos, uno de los escritores peor leídos a lo largo de los tiempos. Generación Beat, marginado, alcohólico, mujeriego y, quizás, loco. Pero, ¡qué loco!, de ser así. Un loco que escribía sobre lo que verdaderamente importaba e importa, aquello que los escritores del momento se oponían a escribir y que Bukowski introdujo en nosotros, en aquellos que verdaderamente saben/sabemos qué es lo que merece la pena, o no. Luz para los oídos, mis oídos, ojos, mente. 

Bukowski, en definitiva, escribía sobre todo y nada, sobre lo que realmente importa, claro, quizá en ocasiones sobre lo que no, la falta de amor o desamor, el deseo, el placer, el momento en el que ya no queda nada, una sucia habitación en una pensión de mala muerte lejos de los tiempos felices que acabaron o que están por llegar, el desaliento, el fin o el comienzo de algo.

Y al final sólo merece la pena mirar tus manos y pensar, pensar en aquello que piensan, que creen, en aquello que está por llegar y que ellas esconden. Todo lo que pueden hacer delante de un papel y con un bolígrafo entre sus dedos. Un mísero segundo y todo surge. Aquí. Ahora. Ya. Deja que creen. Que sean tu remanso de paz. 

El secreto se encuentra en tus manos.

Léanlo. Lean al Gran Charles Bukowski. No se arrepentirán.

Es él. Es, William Blake.

"Si las puertas de la percepción quedaran depuradas, todo se habría de mostrar al hombre tal cual es: Infinito."

William Blake.

No sé por qué, pero creo que, si lo consigo, el trabajo sobre este artista inglés, ya sea tratado como Pintor, Poeta, Grabador o Loco puede enseñarme todo aquello de él que me falta por saber, comprender, explorar. Algo diferente. Algo peculiar. Algo que sólo él tenía. Algo que quiero descubrir. Algo que merezca la pena. Visiones. Imaginaciones. Rarezas. Todo aquello que quedó en el Siglo XVIII y principios del Siglo XIX y que aún nosotros, en gran medida, podemos disfrutar. Algo que muchos autores a lo largo de los años y años han tratado de encontrar. A él. Su por qué. Su arte. Su TODO.

Antes de despedirme quisiera recomendaros una película (que nunca están de más) relacionada con este peculiar artista: Dead Man. No os volváis locos si la veis. No la dejéis de ver, aún así. No os aburráis. ¡Intentad comprenderla! ¡Intentad ser él!

Hasta la próxima.

Busca, encuentra, conoce, elige. Deja que salga.

"La vida de cada hombre es un camino hacia sí mismo, el intento de un camino, el esbozo de un sendero. Ningún hombre ha llegado a ser él mismo por completo; sin embargo, cada cual aspira a llegar, los unos a ciegas, los otros con más luz, cada cual como puede. Cuando odiamos a un hombre, odiamos en su imagen algo que se encuentra en nosotros mismos. Lo que no está dentro de nosotros mismos no nos inquieta. Las cosas que vemos son las mismas cosas que llevamos en nosotros. No hay más realidad que la que tenemos dentro. Por eso la mayoría de los seres humanos vive tan irrealmente; porque cree que las imágenes exteriores son la realidad y no permiten a su propio mundo interior manifestarse. Se puede ser muy feliz así, desde luego. Pero cuando se conoce lo otro, ya no se puede elegir el camino de la mayoría."

"Demian" 

Hermann Hesse.

Y aquí, al fin.

Hoy y aquí comienza, al fin, mi andadura en este mundo. No sé a ciencia cierta cómo repercutirá, en mí, el hecho de poder publicar todo aquello que me parezca interesante, a partir de ahora, relacionado con cualquier cosa, así sea arte, literatura, música o pensamientos propios y, de este modo, poder compartirlo con aquel que lo lea. Espero que sea algo positivo. Prefiero que la negatividad se aisle. Al fin y al cabo, es como mejor está, sola, aunque a veces pase a hacerte compañía. 

Así pues, espero que el maestro Panera, quien nos recomendó a todos sus alumnos de Crítica de Arte abrir un blog no se haya equivocado en su idea y esto sirva para aprender, de alguna u otra manera y respecto a unas u otras cosas.

Para acabar, recuerden esto que el gran Paulo Coehlo escribió: "Si piensas que la aventura es peligrosa, prueba la rutina. Es mortal." Que no les pase. 

Sean felices.